Herida de muerte

Ahí se encontraba ella, tendida, olvidada. Recordando lo que había sido un día diluyendo la causa de su muerte. Su vida se apagaba.
Ahí se encontraba ella, ahogada en su propia sangre, helada, temblando, mirando cómo algún tiempo atrás le habían castrado, dejándola mutada de su sentir, del éxtasis. Privada de un sentir que era primordial para ella y que ahora sólo quedaba en el recuerdo de su mente que poco a poco se iba vaciando.
Ahí estaba ella ahora, recordando que poco después de que se bajó de ése auto metió la llave al cerrojo de su puerta, en automático, en robot, tratando de resistir que no asomara la sangre que ya brotaba del herido corazón que salía de sus carnes.
Un tiro de gracia que no había hecho efecto hasta que de la boca de un verdugo se encarnó y reafirmó la herida.

Poco a poco fue subiendo las escaleras, deshilusionada, agonizante, resistiendo...

Le inundaba el cerebro y los gratos recuerdos que había forjado pensándose viviendo con un amor, con un corazón, con alguien que erróneamente creyó que era lo que el destino le había designado en un acto de tregua y paz para con ella. Creyó que había una familia esbozada en un sueño de papel. Pero se equivocó...
Era una pelota en juego del destino que nunca le ofreció más opciones por decidir.

Llegó a su sala, gateando, moribunda, desangrada.

Poco lloró por lamentar su destino, ya el dolor impregnaba más su ser en rojo vivo.

Platicó un poco con su corazón agonizante, animándolo a que se resignara a vivir latiendo sólo por latir. Ya no tendría más mentiras qué decirle para que albergara alguna esperanza de inundar su cuerpo de vida. Vivirían ambos tan sólo por obedecer las leyes de la vida.

Así, recostada en su cama, decidió morir, dejar brotar los destellos de la poca vida que quedó guardada en algún momento para alguien que nunca, nunca en su vida viviría para y con ella.

Así murió...
Así decidió vivir al otro día.