30 noviembre 2005

El Poeta conoce la poesía

Permítanme decir que la poesía
Es una habitación a oscuras, y permítanme también
Que confiese que dentro de ella nos sentimos muy solos.

Nos palpamos el cuerpo y lo herimos
Nos quitamos el sombrero y somos estatuas,
Nos arrojamos contra las paredes y no las hallamos,
Pisamos en agua infinita y aspiramos el olor de la sangre
Como si la flor de la vida exhalara en esa soledad
Toda su plenitud sin fracasos.

Permítanme, al mismo tiempo, que pregunte
Si un peruano, si un fugitivo de la memoria del Hombre,
Puede sentarse allí como un señor en su jardín,
Tomar el té y dar los buenos día a las alegría.

Qué equivocados estamos, entonces, qué pálida
Es la idea que tenemos de algo tan ardiente y doloroso.

Porque, para ser justos, es necesario que envolvamos nuestra ropa,
Demos fuego a nuestras bibliotecas,
Arrojemos al mar las maquinas felices que resuenan todo el día
Y vayamos al corazón de esta tumbaPara sacar de ahí polvo de siglos que esta olvidada todavía.

S. S. Bondy me lo encontré diciendo esto a muchos estudiosos mientras estoy lejos de aquí me encantaría que comentaras sobre tu propia idea de cómo sientes tu propia poesía.

woman_speaking

Estaré ausente, no se olviden de comentar

22 comentarios:

Lety dijo...

Es reflexiva diría yo, porque escribo acerca de hechos que pertenecen al pasado y los hago presentes a través de la poesía, por eso aún cuando vuelvo a sentir el dolor que me habitaba, ya no hay desgarramiento. Y el amor es suave, sobreviviente del enamoramiento. Viví experiencias en las cuales pude haber odiado, pero elegi no hacerlo,y así robé matices a mi fuerza expresiva, pero de eso no me arrepiento. ¿que más podría decirte en el espacio de un coment? No digo que sea bueno, sólo expongo y por el momento creo que he dicho bastante, y antes de arrepentirme, envío.

RAYDIGON dijo...

¿Como ausente, a donde vas?

Besos

El Dragón Rojo dijo...

solo para saludar, un beso

Lety dijo...

Dra. Kleine, volví para decirle que ya puse un link para usted, estoy en paz con mi conciencia. Besos

palabraserrantes dijo...

La poesía habla al ser humano no como ser hecho, sino por hacer, le descubre espacios interiores que ignoraba tener y que por eso no tenía. Va a la realidad y la devuelve otra. Espera el milagro, pero sobre todo busca la materia que lo hace. Nombra lo que la esperaba oculto en el fondo de los tiempos y es memoria de lo no sucedido todavía. Sólo en lo desconocido canta la poesía. Ella acepta el espesor de la tragedia humana, pero no obedece al principio de realidad sino al orden del deseo. Choca contra los límites de la lengua y va más allá en el intento de responder al llamado de un amor que no cesa. Es un movimiento hacia el Otro, pasa de su misterio al misterio de todos y les ofrece rostros que duran la eternidad de un resplandor. Corrige la fealdad, es ajena al cálculo y da cobijo en sus tiendas de fuego. Se instala en la lengua como cuerpo y no la deja dormir.
La lengua es la patria de muchas patrias, la infancia, el hogar, una manera de ver el mundo, de hablar con él, y es una dicha grande para mí haber nacido en castellano. “Claro y límpido raudal/es la lengua que yo adoro,/la lengua de versos de oro/y de vibración marcial./Es dúctil como el metal/y rica como el tesoro/que dejó Boabdil el Moro/allá en su Alhambra oriental.� Bien quisiera haber escrito yo estos versos del poeta argentino Leopoldo Díaz Vélez. El castellano es una lengua en estado germinal. Los indígenas de Guatemala, o de Chiapas, para bregar contra un racismo ominoso, abandonaron su encierro de cinco siglos en el maya, el quiché, el tzotzil, frágil defensa contra el conquistador de ayer y el de hoy, y su irrupción en el castellano “blanco� trae expresiones y giros sintácticos que ensanchan su latitud. Nuestra lengua crece y crece. La palabra es moneda que corre de mano en mano, decía Mallarmé, y cada mano le agrega su calor, construye sus errancias.
Paul Valéry afirmó que un poema no se termina, se abandona, y de esto se hizo eco Octavio Paz. Creo lo contrario: el poema abandona al poeta en el desierto de su deseo no saciado. La escritura del poema exige la abolición del mundo. El poeta se metamorfosea entonces y, como Odiseo, entra al poema disfrazado de mendigo. En realidad, mendiga el nombre de lo que no tiene nombre todavía, el “aquello� de San Juan. La palabra es el timón del universo, advirtió Filón. Y hay tanto mundo que la palabra no navega todavía. Por eso es frágil la condición de los poetas, no encuentran sostén en su obra, todo poema se convierte en pasado una vez escrito y sólo deja una sed de lo que va a venir. Pero, como dijo don Alonso, “día vendrá donde veas por vista de ojos cuán honroso es andar en este ejercicio�.
Premiar el mester de poesía, esa Cenicienta de la literatura que apenas ocupa rinconcitos en los catálogos de las grandes editoriales, es un acto casi heroico. Va a contramano de estos tiempos y a favor de la historia. La poesía viene del fondo de los siglos y ninguna catástrofe natural o de mano de hombre ha podido cortar su hilo poderoso. Es un hilo que nos une a todos y sólo se acabará cuando se acabe el mundo.

* Palabras de agradecimiento pronunciadas por Juan Gelman al recibir el Premio Reina Sofía de Poesía Iberoamericana.

Te has ido... y yo no me he operado todavía :-(
Tenía esto guardado, quizá lo subía al blog, pero va de regalo.
Besitos.com

El Enigma dijo...

La poesia es un ejercicio de exteriorizar los sentimientos, de ahi que conlleva un juego de ser claros o no, de acuerdo al nivel o porcentaje que desee el autor quedar expuesto...

No solo es la poesia escrita, esta la visual...

Complicada pregunta Dra, pero aun asi, interesante.

Un beso.

El Enigma
Nox atra cava circumvolat umbra

Azoe dijo...

Dicen por ahi que la poesia lo es todo.

capricho dijo...

Hola G.kleine:
No sabía que estarías ausente y estaba extrañando tu visita. Me encanta lo que escribes, ya he venido varias veces. Cuando vuelvas espero tu visita y que me digas si te gusta mi nueva casa.Bueno, sigo recorriendo tu blog. Suerte.

Bruno Diaz dijo...

la poesia es aquel lenguaje que saca lo más profundo de nuestra alma, através de palabras, metáforas e historias ponemos al descubierto lo que más profundamente sentimos.... esa poesia que sale de lo más profundo de nuestro ser... es la más hermosa

Graif dijo...

Creo, con el debido respeto y tacto, que la poesia es una masturbacion sentimental, no se que opine usted Dra.

- G.G.
www.zerstorung.com

maldito gringo dijo...

Me imagino g.kleine q estás en la feria del libro... gracias por mencionar al gran Sebastián Salazar Bondy, de quien como peruano he de sentirme orgulloso. Sé que el Perú ha ocupado gran parte de la feria en Mexico y se que te han de impresionar la similitudes entre nuestros pueblos y es que si como Mexico no hay dos, tampoco hay nada que valga un Perú. Ojalá en alguna de estas ferias debute un libro tuyo y ojalá Dios quiera que algún día seas tú la que recibe un Rulfo mientras te aplauden desde el cielo Neruda, Vallejo, Borges y Cortázar. Saludos

Chica Yeye dijo...

buen poema chica! es tuyo??

a donde vas??

espero que regreses pronto!!

brandon enil dijo...

Pasando por aqui, leyendo un poco por alla, saludos..........

A.Ocampo dijo...

La poesía es... nunca lo sabré. Un beso enorme. Nos veremos en algunverso por allí. Por acá ya no.

EXPLORACIONES.......... dijo...

Hola:
necesito de tu correo para enviarte una cordial invitación

Atentamente

Raquel Olvera dijo...

poesía y poema. Grandes temas sin duda.

Me llama la atención ver como algunas personas califican o descalifican la poesía como todo o como nada. "lo es todo" es "Mansturbación sentimental"

La poesía es una herramienta, un lenguaje como todos los que inventamos los seres humanos. Expresa ni más ni menos lo que somos. Si somos cursis, nuestra poesía será cursi. Si somos onanistas nuestra poesía será onanista. Si nos creemos todo, nuestra poesía será megalómana.

Ser o no universal recide en la capacidad de originalidad, que no significa ser nuevo. (lo nuevo está enfermo de vejez, y lo nuevo está condenado a ser suplido por lo más nuevo)
Ser original consiste en ir al origen y desde el origen todos nos entendemos.

¿Qué es entonces la poesía? Es la huella que deja el poeta que la escribe. Y como su huella digital , es única.

Saludos dra.
se le extraña.

Dra. Kleine dijo...

Oh que lindos y grandiosos comentarios!
De verdad les agradezco en el alma me pongan todo ello para ampliar mi mayor respeto hacia y por la poesía.

saben? Creo que me he enamorado de ella...pero temo hablarla, temo contarla...temo me descubra en mis letras flacas y acudo por ello a saber más de ella.

Gracias!

Mary Carmen San Vicente dijo...

Alguna vez leí a una señora en algún foro que escribía muy bonito, poesía erótica y algo tormentosa y cuando le comentaban ella decía que lo que escribía no tenía nada que ver con ella, que todo era ficticio. Pero a mi siempre me ha parecido que la poesía es un espejo, el cauce de todo un sentir plasmado en palabras, como un pintor que busca dejar en un lienzo blanco su expresión. Y así sea mala, buena, corta o extensa, con métrica o sin ella, como sea mientras alguien lo perciba y lo sienta entonces está logrado el objetivo.

Lo-que-serA dijo...

Anímese con la posía, doctora, y no se preocupe si al principio las palabras salen flacas (sí, salen flacas). Hay que ponerlas a hacer ejercicio y aquí entre nos le digo que Raquel O. es una gran acondicionadora de palabras y maneja casi todas las técnicas (desde aerobics hasta artes marciales). Comercial pagado por Lo-que-será.
Saludos, Klein.

Piel dijo...

Poesía: es un camino hacia muy diversos destinos, puede ser la ribera qeu nos regale una tarde soleada, o tal vez el bosque que nos muestre nuestros demonios, coincido que tiene mucho que ver con su creador, lo escrito tiene una razon de nacer.

Un beso y mi aplauso para que se anime con la poesía, ya que la prosa es sus amiga intima.

Smc dijo...

Idea personal sobre la poesía: Palabras absolutamente ordenadas por la ley que han adquirido ecaso a caso, independientemente del tema, al cual superan erigindo una realidad nueva y original desde la sintaxisa entre ellas; palbras libres y absolutamente profundas a tal punto que son insondables e infinitias en interpretación

Ana María - Penélope dijo...

Me gusta tu blog y tus textos