Clases de historia

La clase comenzó puntual, de mala gana se abrieron las libretas y se activaron los bolígrafos. Unos a la moda, otros clásicos, los de colores neón no se hiceron esperar.
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Ya de mañana y los chicles bomba sonaban de súbito.
El frío se reflejaba en los cristales del salón.
Comenzar el día con clases de historia no era algo alentador para muchos que aún seguían de forma virtual recostados en sus almohadas.
Para otros, era el conocer y poner en tela de juicio cómo se habían desarrollado revoluciones y pensamientos políticos.
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Muchas de ellas estaban muy, muy atentas a cualquier detalle que el profesor marcara.
Su cara, sus gestos, su manera divertida de contar cómo se fusiló a los rebeldes o insurrectos era lo que muchas alumnas veían en él.
Cierto que a los chicos les gustaba el modo desenfadado de narrar a un héroe solemne pero eran ellas las que alababan su estrategia de meter fechas, datos, tiempos remotos que con otros maestros ellas hubieran tenido un suplicio por su falta de memoria.
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Era un profesor apto, lleno de virtudes como también lleno de taches en el cuaderno.
Su afición eran las pubertas, que encandilaba bajo el encanto de su clase.
No había necesidad de buscarlas... ellas llegaban a él.
Un pretexto, una duda, una tarea no explicada y él se prestaría a enseñar -fuera de la escuela- cómo se lograría una mejor calificación.
A ninguna lastimaba ni lograba enamorar. Era el arte de seducirlas y hacerlas entender que lo que ellas decidieran sería por su propio pie, poniéndose él a la desventaja alegando que jamás tendría otro profesor como él.
Si se le calificara como un amante de la fotografía, se descubriría que sólo tendría fotos de ellas semidesnudas, jamás de cuerpo completo. Unas de cara bonitas, otras de bellas formas que aún con su desarrollo prematuro ya mostraban lo que la naturaleza les otorgaba.
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Voyeurista de profesión era, sin duda, su gran predilección.
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Año tras año, curso tras curso, seguiría ilustrando a los chicos y llenaría colecciónes de chiquillas prestas a posar.
Estaría en el filo de la discreción con cada chica que permitiera ser su modelo.
Y sería el más afortunado porque sólo robaría uno que otro beso travieso. Nunca un cuerpo, nunca involuntario.
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La clase de historia, no gustoso para muchos, es dado esa mañana.
Una de ellas viste coqueta. Nadie sabe que porta neglillé.
Espera ansiosa a que en tiempo de receso escape, alegue una excusa de olvido de tarea y salga a ser la modelo que él ansiosamente disfruta ya en su mente.
Todos estudian.
El se pasea cual tigre en circo dictando y deseando que la hora llegara para deleitar su vista y ¿por qué no? algo más que el tacto.
Suena la campana, suena un corazón fuerte de emoción.
Se dictamina la tarea y se miran muy distraidamente, con entendimiento sin hablar.
Es tanta adrenalina para ella, que se sonroja y se siente bonita, atraida, sexy.
No disimula cruzar la pierna y mostrar parte de un negro encaje.
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Cierra su portafolio, comienza la despedida, aún faltan tres horas para salir de ahí.
Habla fuerte y mira a todos en forma de despedida temporal.
Ya habrá tiempo - dice el profesor- para que todos nos relajemos a la hora de descanso.
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Hasta mañana.