En la estación.

Es casi medio día y la gente de tiempo en tiempo va aumentando en el lugar, sonidos por doquier, claxons, pasos, toda una gala de maletas caminantes en pasillos y hangares.
Ella sólo mira, hay momentos que quieta se queda hacia un punto fijo, viendo sin ver, recordando sin querer lo que había sido en otros tiempos, en otros sentires, en otros amares...
Se escuchan voceos de salidas en la estación, se escuchan caminantes andando apresurados, unos contra corriente, otros a la marea, otros andando para ser recibidos por seres que les dan un beso a su llegada y ella sólo mira...recordando...

Era un alegre día de Octubre cuando ella llegó a aquel lugar, cierto era que la provincia es pequeña pero resultaba bien peculiar, los trenes eran un buen contacto con el mundo exterior y así fue como llegó a ese pueblito interior.
Cargando sólo un bolso miraba con ansia desde el interior del tren, queriendo ver a alguien, queriendo que alguien la mirara. Tarde se le hacía para saltar a los brazos de su joven amado, de su amor tantas veces anhelado a la distancia, que a ese tiempo se había llegado el momento de cumplir una buena realidad.
Ahí en la estación ella besó con toda una gran emoción, ella sintió que su vida comenzaba algo bueno, que ahí mismo se daban los ruidos de su corazón entre vapores y señales.
Ahí mismo recordó que mucha miel fue la que probó cuando su cuerpo fue desnudado por primera vez sin que ella metiera las manos a algún ojal, al quitar el botón...y fue feliz.
Y creyó que esas mieles eran eternas, que los años pasarían 15 veces más, cuando también por un tren, llegó otra nueva mujer, a arrebatarle lo que ella creyó de su propiedad...

�Nada es de nadie�, oyó decir a un anciano, cuando su corazón permanecía terriblemente destrozado por ésa que en tiempos anteriores ya tenía ganado más tiempo en su hombre que el que ella apenas creía cimentar...
Ya había familia mostrada, ya había hijos crecidos y ésa que reclamaba, era alguien que gravemente amenazaba, -se le llama chantaje- decían los murmullos, -eso era mucho concubinato- hablaba el pudor.
Mas existía la dignidad, se decía en voz baja, ahí, en la estación, procurando no ser oída para no ser percibida.
Ilusa tomó sus cosas, llorando vagamente; dicen que el orgullo ayuda muchas veces a que nadie vea la tristeza que cargas cuando todo es gris en tus silencios del alma. Así ella recordó esa historia, tiempo después, momentos después.
Ya no había trenes en la estación, ahora había autobuses de gran conmoción, que si bien eran novedosos aun eran una salida para cualquier lugar menos aquel.
Un altavoz indica lo mismo que su boleto que muestra en la mano. Su hora de partir tristemente ha llegado.
Ella suspira, deja de recordar, mira a los chiquillos que corren en los pasillos y desea que haya mejor suerte en otra estación.
Deja a los peatones atrás, dejas muchas maletas sin cargar, quiere ir ligera para no sentir el peso de su pasado.
Alguien desea un buen viaje a los pasajeros y lo escucha como si deseara que se cumplieran mejor sus palabras. Toma su asiento, mira por el cristal, dice en su mente que se va sin despedirse de quien un día ahí la recibió, dice a su mente que promete estar curada pronto, que simplemente podrá arrancar esa página de su tiempo que nunca deseó escribir y, que al lugar que va, le espera un futuro, un trabajo, sin hombre y sin legado, mas sabe que al rodar las llantas del autobús, como la gasolina, ella habrá gastado su memoria y ahí habrá quedado...

La carretera es limpia y plana y ella duerme en el asiento, ya es el final de un día de abril, quizá cuando despierte, piense que todo simplemente fue un mal sueño que ocurrió en la carretera de algún lejano lugar.